Dans la rue, un murmure,

Une voix qui s'égare.

Une femme s'approche,

Ses propos sont peu cohérents.

Son manteau est trop grand,

Un sac neuf, l'autre trop lourd.

Elle est à la rue,

Peu de doutes à ce sujet.

Son regard est pourtant doux,

Comme si elle n'était pas là.

Elle ne semble pas triste,

Même si elle n'a rien.

Elle s'en va, presque joyeuse,

Et c'est là que je vois.

Ses doigts sont pâles,

La peau, dans sa deuxième vie.

Gelures passées,

Douleurs presqu’oubliées.

Son corps est offert,

Au froid, à l'indifférence.

Son âme est un soleil pourtant.